Cansado de tantas reflexões completamente inúteis, que resumem a vida ou o dia a metáforas simplórias, ridículas e infantis de uma ou duas linhas, misturadas a moralismos imbecis e não vividos.

Esgotado de intelectuais políticos e religiosos, com seus shows de prepotência sem fundamento, ao exibir pensamentos genialmente banais, comuns, estúpidos, descartáveis.

Exausto dos falso moralistas atuando como juízes da verdade absoluta sobre conduta e posturas. A dos demais, é claro.

Exaurido de gente do bem, bem relacionada, de bem sucedida e cortejada por todos em tempo integral, exalando e distribuindo amor quase que platônico, e sempre verdadeiro, a dúzias de amigos inseparáveis, em conversas que têm como seus mais profundos temas, corações e declarações que beiram o retardo mental consciente e lógico.

Fatigado de máscaras hipócritas, dieplicentes, de honestidade com si próprio, com os demais, animais e multisexuais.

Extenuado de joguetes do dia a dia, que buscam um vencedor por argumentos no melhor estilo "brecha de lei". Fatos são fatos e a verdade é uma só. Tudo mais são certezas não certas de uma verdade.

Sem dados ou cartas coringas! Poucas palavras, humildes palavras, honestas palavras, até mesmo sujas! Simples assim, tanto como o tempo que as coisas precisam durar.

 Palavrões, verdade, menos vômitos de "novelismos verbais" e mais atitudes, poucos amigos, somente os necessários, menos fotos e mais presença, mais vida real e menos fantasia.

23/10/2012

m. froes

Que as horas se arrependam,

E ao meu leito eu retorne,

Dos passos primeiros,

E que sempre serão dados.

Que os erros me consumam,

E me tragam novamente ao que sou,

Por entre as sendas em que me fiz,

E que me faço.

Que as regras se rompam,

E que me encham de devaneios,

Que as rimas sejam quem tenho,

E versifiquem os meus anseios.

Que a lealdade que ofereço,

De perfídia se desfaça,

E que o meu fulgor,

De verdade se embriague.

Que do passado te deslembres,

E que dos retratos nos apenas sobre,

Que do regresso da minha jornada se faça,

Como se fora o primeiro dia.

Que chorar seja uma praxe,

Mas que seja de prazer,

Porque enganos já investidos,

Não são repisados.

m.froes

06/10/2012